L-Las Tijeras de Oro de las Moiras

En los corredores sombríos de la memoria, estas canciones vagaron como espectros sin voz, guardadas en criptas de polvo y silencio, esperando el instante en que el arte las invoque.

Años de sombras las mantuvieron cautivas, como almas errantes en un limbo sin consuelo, hasta que la pluma, cual daga nocturna, fue tallando su destino en la penumbra.

Y así, pieza por pieza, como fragmentos de un réquiem olvidado, se alzaron los cuatro cantos, inspirados por el mito, como ecos de un pasado condenado que aún respira entre ruinas y cenizas.

Las Tijeras de Oro de las Moiras

En el reino de un tiempo sin orilla,
donde el sol ha olvidado brillar,
tres figuras, de aspecto pavoroso,
ven los siglos sin prisa pasar...
Allí habitan las hilanderas mudas,
en el hueco de un templo sin par,
y el silencio, que hiela la sangre,
solo rompe un eterno girar.

¡Es el huso de Cloto, insaciable,
que la vida comienza a trenzar!
Una hebra, sutil y dorada,
se desprende con trágico afán,
mientras Láquesis miente esperanza
con las horas que vienen y van.

Ella teje los hilos de seda
que los hombres con fe seguirán,
prometiendo placer y conquistas
que la noche, voraz, comerá,
pues sus manos, funestas y frías,
solo angustia y dolores darán.

¡Oh, tiranos del hado inefable,
soberanas de un reino sin luz!
Ni el gran Zeus escapa a su red,
ni el héroe que carga su cruz.
Somos sombras que bailan un vals
que su hilo dispone, sin plus,
esperando el momento maldito,
ese corte mortal y su cruz.

Y el gemido de un alma perdida
se sepulta en un negro capuz,
donde el Tiempo ya no es más que un nombre,
y la Nada su eterno trasluz.

Y en la sombra, la más tenebrosa,
donde el cuervo su nido no instaló,
Átropos se levanta, implacable,
la que nunca perdón conoció.

En sus dedos, las tijeras de oro
con un brillo fatal relució,
y al mirar una hebra de amor,
con un corte voraz la extinguió...

Y la vida se apaga en un soplo,
hacia el reino que el mundo olvidó.

— Nunca más el hilo se unirá...
— Nunca más el sol sonreirá...
Solo el corte de Átropos queda,
y el silencio... que no cesará.